uno más

quizá una canción pequeña, olvidada
el último rayo de sol del verano
una sonrisa mal disimulada
vocesitas y risas entre sueños
el aletear de los pájaros del alma
la inquietud nunca conquistada
silenciosos paseos entre los árboles de otoño
todo esto guardado en un baúl
escondido en alguna habitación del alma
¡quién pudiera encontrarlo!
pero todo se pierde al final del camino
al otro día uno olvida lo que soñó
toda la historia comienza de nuevo
y en verdad
¿a quién le importa morir un poco cada vez?

veo tus ojos

veo tus ojos
lentos y distantes
manejando los tiempos
con exactitud.
¿sabe alguien más
de qué habla tu cuerpo
cuando tiembla atravesado 
por el mío?
seguramente no debí ser el primero
pero ya no tiene importancia,
sí la tiene la luna
que visitamos cada noche
porque ella sí sabe de nosotros,
su luz nos rodea cada vez que somos uno
es que la luna sabe aún lo que no decimos
aún lo que no sabemos decir
aún lo que no soñamos,
siempre los supo
porque con ella los amantes
no tienen secretos.

por la boca de su herida

por la boca de su herida
chorreaban las palabras de su corazón
sin otro destino que la muerte
y prefirió esto, al silencio impuesto
por la indiferencia de todos.
entonces la sangre de su dolor
bañó las calles, desparramando su voz
contagió con su virus las bocas ajenas
abriéndolas en crudas heridas, pero reales
entonces su muerte engendró
la vida de otras voces
parecidas a la suya, en el dolor elegido
fueron muchos los corazones que heridos
parían las palabras de la verdad
golpeando la conciencia del hombre...
pero alguien más ha muerto hoy
y son muchos los que siguieron al primero
pero muchos más serán todavía
los que en su memoria
abrirán la boca de su herida.

el cálido despertar de un día

los pájaros conducen el alma
hacia las nubes de tu paraíso.
a grandes tragos se beben
el azul de tu respiración
                                      mezclada
con el rocío de todas las mejores madrugadas
para vos despiertas, aún antes que Dios.
de casualidad camino por esa vereda
para ver lo que dice ésta mañana,
solo porque soy humano
puedo ser testigo alucinado
de este instante,
buenos días mi sol
                              buenos días.

lo supe una tarde

una tarde
cayendo por el borde de la ventana, abierta
por vos;
jamás supe cuando llegaste
no importa
tampoco supe que te fuiste.
cavilantes anocheceres impedían
el olvido, a través
de la memorización de tu inquieta geografía.
nada era imposible entonces
abrir y cerrar los ojos a tu lado
era tan común como 
cerrar y abrir los ojos a tu lado.
una copa bien servida
a orillas del anochecer
era parte de la habitual ceremonia
aprendida de vos;
por eso me pregunto:
¿cómo poder encontrar el camino a casa?
es que salí a la calle y todo cambió
todo es extraño ahora, si
como si faltara algo en el horizonte
quizá la dolorosa ausencia
que ocupaba espacios
cada vez más preciosos
en mi historia; finalmente
uno descubre que ama a alguien
en el preciso instante
que lo  pierde.

aparece la punta de una sombra

aparece la punta de una sombra
debajo de la puerta
todo está como lo dejaste
tus manos arreglaron las flores
antes de irte
antes de reír por última vez
bajo el mismo techo
que habito;
solo la luz del sol
entra a la habitación conmigo
ya no queda recuerdo alguno
ninguno se atrevió a permanecer
por más tiempo encerrado en el ropero
perdón
no tenía mejor lugar donde guardarlos
¿quién sabe de qué se trata?
los vecinos ya no golpean las paredes
tampoco se mueve la cama
cuando me acuesto boca abajo;
alguien estuvo antes aquí
pero ya no recuerdo quien fue
pero quien haya sido, dejó su puñal
guardado en mi pecho por algún tiempo
solo espero recuerde venir a buscarlo
hasta entonces dejaré mi cigarrillo encendido
como ella solía dejarlo
al quedarse dormida
después de hacerlo.

como si nada

la tarde fue cayendo
lenta.
como la respiración de un niño dormido
por la ventana abierta, entraba
la tibieza vestida de rojo.
todo anunciaba que el verano se iba:
los colores
los pájaros
los árboles
los perfumes,
estaba recogiendo sus cosas.
desde la ventana podía ver todo
ahí estaba, casi triste, con el paso cansado
avanzando hacia otros lugares
distantes y fríos aún
marzo apuraba sus días
para traer el otoño aquí
como cada año.
alguien que se va
alguien que regresa
esa es la vida
                     nada más.

Sobre la fragilidad de la vida

La vida es tan frágil como las alas de una mariposa y tan fuerte como los lazos de amor de una madre con su hijo deseado.
La vida es un misterio desde siempre, pero son solo palabras hasta que la vida de alguien muy cercano se detiene, comienza entonces otra cosa.
Un proceso de duelo que cada uno atraviesa como puede y con lo que tiene a mano.
"Ante la muerte, la poesía pierde el habla" escribí alguna vez.
Todo el tiempo vienen a mi mente recuerdos. No dejo de ejercitar la memoria, aun en contra de mi voluntad, porque no todo el tiempo quiero recordar. No quiero recordar todo. Pero es inevitable, los recuerdos están ahí y yo estoy permeable a ellos.
Tuve un sueño. Supongo que un sueño es la mejor manera de reencontrarme con aquello inconcluso, con aquello que quedó por decir, con eso que quedó pendiente y que de otro modo nunca hubiera completado el círculo. Aunque también es cierto que es posible que no haya tal círculo, no haya ningún cierre y haya permanentemente un intento de llegar a alguna parte como podemos. Y tal vez entonces sea bueno no quedarnos dando vueltas en ese círculo eterno expiando una supuesta culpa que existe.
Entonces ¿que es un sueño? Un anhelo profundo, tal vez, de cerrar una herida, viendo las cosas como realmente son : irreversibles.
Mamá ya no es esa mamá que podía cuidar de nosotros, porque ni siquiera puede cuidar de si misma por culpa de una enfermedad que se la está llevando de a poco.
Papá ya no está, se fue de repente y solo me quedó de el una promesa de vernos pronto. Y tal vez fue así, porque lo vi en sueños y en sueños volví a llorar sin consuelo. Eso dije en sueños: "Que desconsuelo".
Eso es lo que siento: mamá está pero es como si no estuviera y papá ya no está más. Sinceramente no queda mucho que yo pueda hacer con eso.
Sentarme y seguir lamentándome o levantarme y continuar porque entonces cuando veo feliz a Mili, me doy cuenta que yo tengo el poder de cambiar una historia, de hacer que continuar valga la pena. Porque si la veo feliz entonces,  me digo que algunas cosas las estoy haciendo bien y lo hago por ella y en honor a aquellos padres que tuve alguna vez.

El albañil

El frío metal indiferente
muerde las manos desnudas
                                             del albañil
que levantado antes que el sol
viaja colgado en trenes y colectivos
buscando el pan, siempre escaso
                            siempre esquivo
que alimente a sus hijos
que sueñan sueños donde su papá
juega con ellos y ríe a carcajadas
porque en realidad no sueñan con juguetes y computadoras
sino con poder abrazar a su envejecido papá
quien apenas le deja un nudito
en la sábana para decirles que está
aún cuando no está
papá siempre está y los tapa con amor
para que crezcan y tengan sueños
de vidas sin hambre ni ausencias.
En todo esto piensa el albañil
mientras los chicos sueñan sus sueños 
de besos y abrazos
mientras el cemento, la cal
se comen sus manos de papá
labrando huellas de injusticia y dolor...

Sobre el futuro

El futuro llegó hace rato, pero
no era como nos contaron
no era como esperábamos
no era como imaginábamos
no era como creíamos...
pero ahí está el futuro
en ojotas y camiseta
ya echó algo de panza
y bosteza aburrido
hace rato.

Oportunidad

Es verdad eso de que la vida es eso que pasa mientras nos ocupamos de proyectarla, mientras hacemos otra cosa.
Cada fotografía es única porque cada momento de la vida es único y esta es la fotografía que me interesa.
La fotografía de lo espontáneo, de lo cotidiano, el famoso "capturar el momento" es lo que me interesa.
La vida es eso que pasa mientras nos preparamos para hacer la fotografía "perfecta", balanceada, equilibrada, bien compuesta y expuesta, con el tiempo correcto y la apertura buscada.
Por eso siento, pienso que buscando esa fotografía, nos perdemos todas las demás y por eso trato de tener algo donde escribir mis ideas porque ellas llegan tocan a la puerta y se van si no les abrís.
Por supuesto eso no es todo, la idea solo es una llave que puede abrir muchas puertas que son otras tantas posibilidades o no. Queda en cada uno poder, saber hacerlo.