Yo soy...

Yo soy de los que guardan flores

entre las hojas de un libro

Yo soy de los que no borran la magia

de un vidrio empañado

Yo soy de los que caminan despacio

a través del enjambre de personas

Yo soy de los que se detienen

a ver caer una hoja en otoño

Yo soy de los que escuchan al viento

cuando se confiesa entre los árboles

Yo soy ese para quien el tiempo

fluye en relojes sin agujas

Yo soy ese que dibuja con nubes

mientras ellos se miran la punta de los zapatos

Yo soy ese que escribe poemas en la playa

cuando el sol la tiñe de oro y grana

Yo soy ese que nada dice

cuando todos alborotan

Yo soy ese que busca significados

en las veredas con baldosas flojas

Yo soy ese que contempla hormigas

en el jardín de la nostalgia

Yo soy esto que escribo

y lo que no podré decir nunca en papeles

ni palabras, ni aún con el cuerpo

Yo soy esto que siento a esta hora

o a cualquier otra

durmiendo o con los ojos abiertos

Yo soy esto que no puedo entender

ni contener

ni detener

Yo soy esto que tal vez nadie lea

Yo soy un poema, un cuento

cuyo principio no recuerdo

y cuyo final nunca podré terminar.